Опять на дворе ночь и я опять почему-то не сплю.
Хуже того, я какого-то черта пошел гулять по ночному Академу.

В очередной раз какое-то непонятное ощущение: он родной и близки и чужой и далекий одновременно.
Ночной дождь смывал обиды, грусть и невзгоды, а холодный осенний ветер гнал прочь, уже позабыв о своих историях.

Что-то изменилось... Во мне, по всей видимости. Не могу сказать в лучшую или худшую сторону, тяжело судить самого себя. Пролетают минуты и тянутся секунды, словно вечно, как будто это секунды состоят из миллиардов минут, но никак не наоборот... Странное ощущение, когда моменты тянутся и тянутся, а общая картина просто пролетает мимо...

опять утверждают, что я кому-то что-то должен... Тоже почему-то странно... Ведь я ничего не брал в долг... Да и мне не давали...
Почему-то опять складывается ситуация, как в одном из анекдотов:
"Да" - это "Нет", которое "Да", но минут через 10.
"Нет" - это "Может быть", которое скорее "Да".
Так противно, честное слово.
Я долго отучался обманывать себя - тяжелое же это занятие, особенно когда сам загоняешь себя в угол и пытаешься там выживать. И самое дурное во всем этом, что начинаешь давать сам себе шансы... В очередной раз, правда, хватаешь себя за руку, тыкаешь в грязь физиономией, очухиваешься от этой лжи и сам выходишь из собственной ловушки. Но состояние мерзкое-мерзкое потом... Ужас... Врагу не пожелаю.
В формате таких же ситуаций, люди порой заливают ложь себе спиртным, но спасает ли это? Мне не известно, но последствия, которые удается увидеть не всегда ободряющие, так скажем.

Вопрос, на который я так и не дал окончательного ответа: "Снова Вийон или нет?" - правда тяжело.

В год века пятьдесят шестой
я, Франсуа Вийон школяр,
бег мыслей придержав уздой
и в сердце укротив пожар.
Хочу свой стихотворный дар
отдать на суд людской...


Случайностей не бывает - повторю я в очередной раз.
Шальные идеи рушатся, как карточный домик - тем лучше, полагаю. А самое главное в этом, что ен хочется цепляться за эту конструкцию. Тоже, скажем так, странное ощущение. Обычно мне свойственно довольно трепетно относиться к подобным хрупким конструкциям. странно, странно, странно...

Недавно задали мне вопрос:"А, собственно, кто ты?"
"Дортман Игорь Геннадьевич" - ответил я.
"Нет, Игорь. Вот то, что ты сказал - это для индивидов. В общей массе ты Готя - некто с красным ником на Форуме, без лица и имени, просто слова, мысли, кусочек текста из ноликов и единичек. Уже хоть что-то в 21м то веке.... Но ты то из двадцатого..."
Стало грустно после этого. Но в чем-то человек несомненно прав. Лишь единицы из друзей и знакомых обращаются по имени, ученики на территории школы еще порой, в силу специфики отношений, обращаются "Игорь Геннадьевич", а так: "Готя, Готя, Готя..."
Стоило бы сказать, наверное, что это печально - но не буду, поскольку это скорее моя проблема, чем чья-либо ещё...
В этом месте вспоминаются слова из песни А.Макаревича:
Ты помнишь, как все начиналось?
Все было впервые и вновь.
Как строили лодки
и лодки звались: "Вера", "Надежда", "Любовь".
Как дружно рубили канаты,
и в даль уходила земля. И
волны нам пели,
и каждый пятый, как правило, был у руля...


Ещё некоторый объем мыслей так и не сформировался в слова, а остался лишь на уровне чувств и ощущений - до следующего раза, полагаю.

It's a Prison Break Anthem
Win the Race
Amaranth
и доброго утра всем читающим!