понедельник, 08 января 2007
Как кровь из свежей раны утекает из нас самое незабвенное. То, что многие ненавидят, а остальные дорожат. Так или иначе, в каждом из нас есть тот маленький человечек, который растет вместе с нами. Многие стараются сохранить в себе ту крупицу детства, которая, порой, помогает пролезать через суровые жизненные преграды.
читать дальшеВ последнее время у меня складывается впечатление, что чем меньше в человеке этого детства - тем он более скептичен и сдержан.
"То, что нас не убивает - делает нас сильнее" - думаю, не один раз каждый слышал подобное... То, что делает нас сильнее - нас закаляет.
Многие считают, что человека старит время: жизнь идет, преодоление преград структурирует организм, тело, дух: Человек серьезнее смотрит на жизнь.
Но есть сотни тысяч примеров, когда За жестким монолитом закаленного характера сидит маленькое нежное создание. И дай Бог, если оно не в заперти...
А ведь закаляет нас порой не время, а то, что происходит.
Ощущаю, что чем больше чего-то дорогого и родного покидает этот Мир - тем сильнее приходится быть. Жизнь в очередной раз забраза у меня близкого человека.
Мне, видимо, повезло, я успел застать трёх прабабушек и одного прадеда.
Увы, на днях их стало меньше.
8 лет назад я впервые ощутил, что же такое смерть близкого человека. Тогда мне было всего 11 и полного осознания того, что же произошло у меня не было. Прабабушка умерла в возрасте 92 лет.
И вот только сейчас, в свои полные двадцать я каждой клеточкой и крупицей своего существования ощутил что такое потерять ещё одну прабабушку. Она серьезно болела последний месяц, но все делали максимум, чтобы продлить её жизнь. Больше всего я хотел, чтобы она дожила до Нового Года. И она дожила... Она успела встретить Рождество, но, увы, не проводить его... На 98 году жизни её организм не выдержал... А кто бы мог подумать о таком еще год назад, когда она в свои 96 двигала шкафы?.. На столько сильных людей я почти не встречал. Полное осознание факта приходит, когда выходишь из квартиры: пустая леснечная клетка, нету запаха сгоревших блинов и дверь... простая, деревянная, но закрытая... Сердце хранит образ и ту крупицу и след, которые она оставила в моей жизни, Фотография хранит внешний облик, Жизнь хранит горькую правду...
Воображение невольно вырисовывает картину горящего уплывающего вниз по реке плота...
"Покойся с Миром..." - на выдохе и смахивая слезу...
Каждый такие моменты переживает по-своему... Больно смотреть на дедушку... Лишь бы он не начал пить...
Дрожат колени, дрожь пробегает по спине... И только холод стали лезвия клинка помогает держать это всё в себе...
Страшно, сташно и больно ощущать, как что-то умирает в тебе... Умирает вместе с реальным человеком... Всё не исчезнет никогда, но эта горькая и ранящая пустота... Время, говорят, лечит любые раны... В подобных ситуациях вопрос, что называется, в цене... Какова цена, чтобы пережить это? Боль, страх, слёзы, крупицы отчаяния, гордость, стойкость, холод... Это шрам, который всегда будет виден и осязаем, шрам, который ещё даст о себе знать, момент, который нельзя забыть, жизнь, которую надо жить дальше... И знать хранить в душе тепло о каждом таком человеке...
Храни, Господи, души умерших!
Храни, Господи, тех, кого я знал и знаю...
Храни и Сохрани, Господи, каждого, кто дорог...
Храни и Сохрани, Господи, каждого...
Аминь!